Ты говоришь на каком-то ломанном французском, варишь черный крепкий кофе в турке, а потом пьешь его из кружки с непонятным и пестрым рисунком, оставляя круги на столе, бумагах, блокнотах, книгах и подоконниках. Следы эти похожи на кольца. Кольца дыма от сигарет. Серебряные сережки-кольца в мочках. Кольца Сатурна. В твою маленькую Вселенную с кофейными кольцами - в твою комнату - прокрадывается ленивое колючее зимнее солнце, проглядывающее сквозь заиндевевшие веточки куста сирени, что цветет у тебя под окном по весне
Эспрессо на дне твоей чашки — единственная, как ты понимаешь, черная точка на мили вокруг. Таков здешний полдень.
Разреши же моему миру болеть тобой. Стань чумой 21 века в моей голове, держи в страхе и в боли все города, что и без того пылают в кострах инквизиции где-то внутри у меня. Стань неизлечимой болезнью, укутай меня в большой теплый шарф, как экватор опоясывает земной шар.