Всё чаще мне начинает казаться, что частичка моей индивидуальности затерялась между моей баязнью бабочек и аллергией на холод, потому что порой возникает настолько стойкое ощущение, буто бы я во всём остальном подстраиваюсь под какие-то ярлыки, типы, конструкции, макеты, клише.
И эта вся фигня доходит до той степени, что сложно определить мою -версию, потому что не болтун, а слушатель, но и к людям тянется, без проблем завязывая отношения.
Да и дело не в том, что это так сложно определить, а в том, что я не чувствую себя чем-то искренним и настоящим куском этого социума. Часто мне кажется, будто бы часть моих черт или качеств вычерпаны из описаний гороскопов, соционики, психейоги, нумерологии, графологии, еще какой-нибудь хреномантии.
Я не ощущаю того, что сделала себя сама; что все мои желания, поступки и мышление - являются истинной частью меня.
Порой многое лучше не знать, во многом лучше не копаться и нос свой в саже не пачкать, тогда сохраняешь больше чего-то своего, мне кажется. Хотя, это дело тоже очень тонкое, относительное и спорное, потому что эта сажа на кончике носа дает возможность лучше понять себя и тех, кто тебя окружает. Палка о двух концах.
Да и в себе копаться, ковыряться, - это как по уши измазаться в гудроне, подтаявшем под лучами палящего летнего солнца. Потому что так же липко, вязко и фиг отмоешься от этой непроглядной черноты.
А я просто надеюсь, что все мои тараканы - мои родненькие букашки.