И мы теряемся в межстрочных галактиках, ищем вопросы на ответы (и почему именно так?), спотыкаемся на точках, вздыхаем на многоточия и с любопытством заглядываем за запятые, тире и двоеточие. С двояким чувством косимся на интерробанги и больно ударяемся лбами об точки с запятой. Ищем в расстояниях между слов, где должна бы поместиться еще одна прописная буква, какой-то скрытый смысл. Забавно, что мы еще не заглядываем за хвостик над и краткой.
Странное время сейчас - мы во всем пытаемся найти найти еще один смысл (даже там, где его нет): в словах, в буквах, в знаках препинания, расстояниях, поступках, во взглядах,... - нам слишком сложно сказать напрямик, выразиться так, как есть на самом деле. Ищем другие пути и способы, изобретая велосипеды, самолеты и порох, от которого в носу свербит и глаза щиплет до слез.
Мы теряемся, не понимаем друг друга, падаем в эти межстрочные ямы, так и не научившись говорить те заветные три слова.
Мы кричим лишь о ненависти и боимся признаваться в любви, стыдимся ее наверное, - будто бы в мире есть только злоба и лицемерие. Но, что забавно, мы продолжаем убиваться из-за того, что нам не хватает любви, что никто нам ее не дает, и продолжаем держать злобу на весь мир. Ненавидеть себя самого и себе подобного.
Мы почти что не верим в любовь, а если и влюбимся, то считаем ее болезнью, которую нужно лечить алкоголем, никотином, наркотиками и работой.
Мы уже давно потерялись в той пропасти между собой и собой, между словами, и уже не можем просто любить и искренне говорить об этом чувстве.